Uno

Primer "Domingo Folklórico".
No hay más que decir. Las personas que me conocen y leen este blog están invitadas a ser espectadores de un concepto diferente en el foklor mexicano.
Si están interesados es (obviamente) los domingos a las 6pm.; en la sala Francisco Javier Clavijero del Instituto Cultural Poblano (Av. Reforma, esquina 13 sur).
El acceso es con pase de cortesía o con un volante promocional, que yo les puedo dar.
Es un espectáculo multicolor que nos lleva a través del país. Asistan, no se arrepentirán.

Insomnio

Últimamente me ocurre que no puedo dormir bien. Llego cansadísima a la casa, increíblemente agotada, me acuesto bien dispuesta a dormir. Nada. Simplemente los ojos se quedan abiertos y el sueño se ha esfumado.



Duermo un poco, luego algo me despierta de repente y después ya no puedo dormir. Por supuesto que en el transcurso del día ando como zombie y toda atolondrada, pero simplemente no logro descansar nada.



El fin del mundo se acerca... ya viene

G-L-O-B-O-S

Mis papás impiaron la bodega y entre taaantas bolsas que sacaron, había una que tenía globos. obviamente me la robé y la escondí en mi cuarto.

Los globos siempre me han parecido instrumentos bellísimos. Más los que son lisos, de un solo color. Los clásicos de látex. De coloritos.


Recuerdo que hace mucho coleccionaba globos ponchados, me gustaba (y me sigue gustando) la consistencia que toman después de que ya no contienen aire.

Creo que en realidad no tengo mucho que decir. El día fue raro.


Fue de esos días en los que uno no se siente dentro de su cuerpo. Es como si supieras que en realidad es otra persona la que está dentro de tu cuerpo y crees que no tienes lugar.

El día fue así.


El color de los globos me relaja. Me gusta.


Los globos me gustan.

Estoy feliz

Inexplicablemente amanecí de buenas.
Me levanté a eso de las ocho y salí pa CU a nadar y luego a bañarme. regresé a mi casita caminando, conmpré una memelita roja sin cebolla y con quesillito y luego me cambié la ropa, colgué las cosas mojadas y me juí pa la escuela. Llegué y me encontré a Salazar, buscamos a Alberto y me puse a recortar dibujitos. Lueog clase, clase, clase. Receso. Clase-examen. Me fui pa' mi ensayo.

Todo el día anduve feliz. Ya tenía rato que no andaba de tan buen humor, sonriente, satisfecha. Óscar me dijo que era chido que anduviera feliz y luego me dijo que comprara unas copias de unos cuentos.

Los cuentos me gustan. Son rápidos, frescos, efectivos. Cada día debería ser como un cuento.

Y tengo la certeza de que lo quiero, de que me importa, que el reloj palpitante dentro de mí se descontrola, pierde el ritmo. El tiempo se me escapa de las manos cuando te tengo cerca.

Hoy estuve de buenas y feliz, tranquila, satisfecha. Fue un día perfecta.

[Foto de mi jeta en la que salgo medio bien]

De matemáticas y cosas que me hacen bolas...

Metodo matematico frikipedista

Ya va siendo hora de que tires los libros de texto. En este articulo vamos a enseñarte matamáquinas de verdad:


La zuma
Consiste básicamente en arrejuntar dos cantidades para obtener una mas grande (normalmente de dinero). Esta opesración es muy usada por los ricos ya que no paran de ganar. El metodo es sencillo: 1+1=1, 2+2=22, 3+5=4, 8+9=15 y me llevo 3, etc. También se la conoce como la mujer del zumo, CUÑAAAAAAAAAAAAAAAAAAAOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO.


Pero mejor explicarlo con un ejemplo: 4753+2928=¿?


Paso 1: se cuma la primera cifra de arriba con la ultima de abajo y se pone en medio de resultado: 4+8=5 y me llevo 12.


Paso 2: los números de en medio se cuman entre ellos: 7+5=34 y 9+2=7.


Paso 3: se cuman los resultados: 34+7=2.


Paso 4: a ese resultado se le cuma lo que te llevabas del otro: 2+12=56.


Paso 5: el resultado se pone al principio del resultado final y los dos nº que nos sobran al final en el orden que nos de la gana: 56523.




La reta


Basicamente lo mismo que la cuma pero en vez de arrejuntar las cantidades lo que hacemos es sacarle a una (esto lo suele hacer la gente pobre). El método es sencillo: 1-1=3, 2-2=5, 3-5=por el culo te la hinco, 8+9=2/45, etc. La esposa del reto o desafío.


Y ahora el ejemplo: 256-34=¿?


Paso 1: cumar las dos ultimas cifras: 4+6=16 me llevo 5


Paso 2: lo que te lleves cambiarlo por la ultima cifra de abajo: 256-54


Paso 3: el resultado de la cuma, cumarlo al nº de arriba: 256+16=23


Paso 4: retar el resultado: 23-54=1285


Conclusión: 256-34=1285




La multiexplicación


Lo que el autor tendra que hacer cuando lean este artículo Una opesracion como la cuma pero a

lo bestia. 1x1=0, 2x2=3/2, 3x5=47, 8x9=0'951, etc.


Ejemplo, al nene le gustan los ejemplos: 365x231=¿?


Paso 1: se cuma todo: 365+231=7 y me llevo 25


Paso 2: multiexplicamos el resultado con lo que nos llevamos: 7x25=34


Paso 3: al resultado le retamos el nº TRAW que es la concentración de masa en un espagueti de

Dios: 34-TRAW=2054568


Conclusión: 365x231=2054568




La repartición & desviación


Consiste en repartir un numero a partes iguales según nos convenga entre otro numero. Por supuesto esto no puede hacerse a apartes iguales porque como dice el dicho: el que parte y reparte se lleva la mejor parte. Basándonos en eso la frikipedia dedujo que de cada veinte a repartir siempre habría un listillo que se quedaría con más...


Ejemplo: 200:20=¿?


Paso 1: quitamos todos los 0, que no sirven para nada: 2:2


Paso 2: al nº de la derecha le cumamos el numero de ceros que quitamos: 2+5=34 y me llevo 1


Paso 3: le cumamos al de la derecha lo que nos llevamos: 2+1=77


Paso 4: multiexplicamos los resultados: 77x34=3780


Paso 5: ahora repartimos la mita entre 19 y la otra mitad se la queda el que sobra.


Conclusión: 200:20=a un tío con mucho morro.


Como es lógico, la otra parte (el Banco) aplicará la geometría, definida arriba, para finalmente vender tu casa después de mandarte a la calle, a la cárcel o a la tumba, según la opción que tomes.

Jejeje, todo esto fue tomado de frikipedia. Es una página bien chidita.

Todo está aquí tal y como está allá. Disfruten y no se hagan bolas con las matemáticas...

Semana extraña... más catarsis

Había olvidado por qué no me gusta ver las noticias. El olor a limpio embargó la casa entera, el ruido de afuera era eso: el ruido de afuera. Comida, mi estómago clamaba comida.

Me senté en el piso, los sillones estaban mojados, recién lavados -era esa la causa del olor a limpio-, encendí la caja idiotizante y las notas del día se proyectaron frente a mis ojos y se quedaron en mi mente.
Capturan a un zeta en pleno San Manuel. El país está en crisis y la solución en subir los impuestos. Un fanático secuestra un avión con latas de jugo. Un hombre se suicida en Cholula por problemas económicos. Un hombre es encontrado en Atlixco muerto de una brutal golpiza. Un par de tipos se estampan en una casa y ambos mueren instantáneamente... el control remoto es la solución.

Platicando con mi profe de historia me dijo que lo que el sabe que es catarsis es cuando te sientas en el sillón y le cuentas tus penas a un psicoloco. En otro lado (parafraseando) leí que la catarsis es sacar lo que llevas dentro, sin necesidad de un psicoloco en un sillón...
Claro, yo ya lo había posteado aquí. Por si no se acuerdan chequen el post y ya...
Pues he encontrado otra manera de catarisis: la danza folclórica mexicana.

El mismo lugar, la misma música, el mismo profe... sólo que yo (la de antes) ya no soy yo (la de ahora). Y a darle pa'e'lante, a aprender de nuevo los pasos, las coreografías, la sonrisa y el maquillaje cargado... más catarsis, más vida... todo bien.

Feliz cumpleaños, estúpido Heber, ya sabes que te 'amiziimo'... no maaa! eres un tonto, pero te amo así como que demasiadísimo! ¿Ya sabes, no? jajaja Perdón por no haberme ido a embriagar contigo, es que de verdad me moría de weva.

Quiero un gato que se llame 3. 1415926535 8979323846 2643383279 5028841971 6939937510 (..........)-lín
Traducción: pi-lín

Más lluvia,
sólo otro poco.
Los pies fríos me gritan,
la cabeza estalla,
los dedos duelen.
El fuego no enciende,
la lluvia lo extingue.

Sólo un poco más de lluvia

y luego un poco de control, orden
después los textos, las ideas vivas...

¿Y si me vuelvo neblina morada??

De espumas y cigarros y caminatas y más lluvias

Hoy en la tarde iba caminando por uno de los portales y nomás así porque sí, que se me antoja un cigarrillo...

Pos que me acerco a un puesto de periódicos ¿tiene cigarros sueltos? Pues sí, mija pero pues es de que ves que ya no se pueden vender sueltos; esto lo decía la señora al mismo tiempo que sacaba una cajetilla de su delantal y me ofrecía un cigarro Pues es que desde la mañana están pasando a decir que ya no debemos vender cigarros sueltos, puras cajetillas. Tomé un encendedor y repetí la rutina para encender la vida, la muerte, el fuego. Pues ni que tuviera uno mucho dinero, o no, mija? Pues ni que uno fumara diario..., le dije mientras a la mente me llegaba mi propia imagen consumiendo dos o tres cigarros diarios. Pues gracias, señora que le vaya bien.

En el camino a la clase de historia me iba preguntando la razón por la cual no dejan ya (ajá siii) vender cigarros sueltos a los comercios, y llegué a la ingeniosa resolución de que el mismo gobierno que nos arranca el dinero de las manos cobrando miles y miles de dineros que quién sabe a dónde van a parar, fomenta el vicio entre la población. Al menos yo no puedo tener una cajetilla de cigarrines en mis manotas, porque de seguro que en un sólo día me la acabaría toditita... además de que me duele el codo al desembolsar ventiocho pesotes.

No les voy a decir que no fumen, de vez en cuando está medio bien, pero para poder (creo yo) lograr ese "de vez en cuando" es necesario que sea permitido vender cigarros sueltos, porque (insisto) al menos yo no me aguanto la tentación de saber que tengo toooda una caja de cigarros en mi bolsa... No, uno suelto, dos, están bien.

Así que mientras no se preocupen, ya saben que siempre habrá un lugar a dónde abastecerse de vicio y recuerden: uno o dos está bien (por ejemplo, mi límite son 10 a la semana...).

Tengo los pies mojados,

el alma empapada,

las ideas secas,

las letras muertas.

Sin expresión,

sin nada.

Mis palabras dicen eso,

eso que es exactamente lo que no quiero decir.

No hay cuerpo, no hay alma,

no hay vida en mis letras

y esta lluvia de ideas que no para de mojarme el alma...

Pelos, pelos, pelos y poder del pelo

El pelo de Daniel es muy chistoso. Tenemos pensado pintárselo, pero no sabemos cuándo ni de qué color. Como ya se lo va a cortar pues hay que aprovechar y hacerle tooooodo lo que queramos. el otro día le hicimos una trenza y se la cortamos...

Se enojó un poquito, pero no pasó a mayores. Nadie sabe dónde quedó la trencita, pero el simple hecho de haberla cortado fue espléndido...

El pelo de mi chica es bonito porque es cortito y verdecito y azulito... sí, sí, me encanta!

Salazar es otro chico que tiene el pelo bien chidito, me gusta porque cuando llueve las gotitas se quedan atrapadas entre tanta maraña y se ve taaan gracioso; a él le gusta tomarse el agua que está en su cabello...

Mi pelo es otra cosa. Yo tengo el poder del pelo! ´Súper poder del pelo!

Entre otras cosas lo que hace especial a mi cabello es que me concede la facultad de hacer que la gente (por lo menos la gran mayoría) me haga caso en lo que les digo. Puedo ordenárles cosas sin sentido y las hacen; o puede hacer que las cosas me salgan bien bien. Es genial... y el moradito lo es aún más.

Quizá el único problema que exista con mi pelo es que es muy difícil de peinar, lo que a veces me a orillado a consecuencias extremas (por ejemplo recortarlo: lo tenía a la mitad de la espalda, y como me daba flojera peinarme fue cortado a la altura de la barbilla).

No me gusta peinarme, pero tampoco me gusta andar despeinada.

Un saludo grande a las personas que alguna vez se han peleado con su pelo sea por la razón que sea...

**

Feliz fin de semana, no se embriaguen mucho, ni fumen mota o inytecten o inhalen ningún tipo de sustancia (si lo hacen me avisan pa que se mochen!), ni tengan sexo sin protección... esos consejos le doy, porque su amiga Yo soy! (yo soy es un palíndromo re-fácil)

Lluvia

Tengo los pies mojados. La mente seca. La conciencia cargada de culpa.?

¿Debo sentirme así? No es posible que siga controlándome, me cuestra trabajo creer que tiene todo el control sobre mí. Un par de palabras le bastan para hacer que me doblegue. No la puedo mirar a los ojos, no puedo decir una cosa sin que a ella le suene a reproche.

La lluvia bajaba rápida, constante, suave. La caminata era buena, la plática perfecta. Buena compañia, buen momento. Un poco de vodka para calmar la gripe, para calentarse el cuerpo.

Sartre, buen compañero; Winona, tal vez un poco ruda.

Eres bueno escuchando, el chico perfecto. Educado, amable.

"Aunque quieras librarte de mí, no puedes. Sé que te urge alejarte, pero qué crees?

N-O P-U-E-D-E-S!!!!!"

La quiero demasiado. Tal vez (sólo tal vez) no debo hacerlo. Pero quiero salir, conocer el mundo, crecer, experimentar, caerme y levantarme de nuevo.

Es inevitable, pero tengo que irme. Tal vez mañana despiertes y yo ne esté más durmiedo en mi cama, quizá sea que me busques y me encuetres, dormida. Dormida por siempre. O puede simplemente ser que, como ya ha pasado una vez con Él, encuentres mis cajones vacíos. Si vacío mi alma, por fin, lograrás conocer mis secretos, mis huecos: los mismos huecos que hacái que pensaras en mi perfección, en lo buena que soy. Quizá ni te hayas dado cuenta, pero de verdad que no soy más de lo que aparento...

Me voy...

Catarsis + Purificación + Bach

CATARSIS

Es una bella palabra que, tomada de la medicina, la puso en circulación Aristóteles con el significado ético-estético que actualmente tiene. El principio aristotélico de la catarsis viene a decir que la tragedia (la representación teatral) es muy útil porque los espectadores ven proyectadas en los actores sus bajas pasiones y sobre todo porque asisten al castigo que éstas merecen; de esta manera se produce en ellos un efecto purificador. Los espectadores mediante la contemplación de la tragedia y mediante su participación anímica en la misma, someten su espíritu a profundas conmociones que sirven para purgarlo. Cuando salen de participar en el duro castigo que el destino, y ellos con él, han infligido a los malvados, sienten su alma más limpia. Se sienten mejores ciudadanos. Esa es la virtualidad catártica que atribuyó Aristóteles a la tragedia.

KaqarsiV (kazársis) tenía dos niveles de significación: el físico-médico y el moral. En el plano físico significaba purificación, purga y poda; también llamaban catarsis a la regla. En el plano moral llamaban catarsis a la satisfacción o descanso por el cumplimiento del deber y a los ritos de purificación de los que se iniciaban en los misterios. Procede esta palabra de kaqaroV (kazarós), que significa limpio (de aquí derivará la palabra "cátaro"). KaqaroV kata to swma kai kata thn yuchn (kazarós katá to sóma kái katá tén psyjén), que decía Platón. Limpio de cuerpo y alma; la purificación se hacía mediante sacrificios lustrales. Kaqarma (kázarma) era la impureza, aquello que debía ser purificado, y lógicamente acabó llamándose así a la víctima que se sacrificaba para limpiar a alguien de sus pecados o impurezas. Los tres grandes elementos purificadores eran el agua, el fuego y la sangre. El más eficaz de todos, este último. Kaqarmon thV cwrhV poieisqai tina (kazarmón tés jóres poiéiszai tína) era sacrificar a alguien como víctima propiciatoria por el país.

Es lógico que cuando se tienen muchos pecados pendientes de lavar, se necesite una víctima con la que celebrar las ceremonias lustrales (según los más antiguos ritos) o una representación dramática mediante la cual los espectadores vacían en el protagonista el mal que tienen en sus espíritus y lo castigan con la misma dureza con que castigan los dioses. De esta manera celebran su catarsis colectiva. Ahora bien, para que esa catarsis sea eficaz se necesitan algunas condiciones rituales o dramáticas mínimas. Si se trata de ritual, es preciso que la víctima sea valiosa. A nadie se le hubiese ocurrido jamás ofrecer en un sacrificio lustral una víctima enferma o moribunda. Una víctima así, no sólo no tenía la virtud de lavar, sino que producía el efecto contrario. Y si se trataba de la catarsis mediante el drama, era imprescindible que el castigo de los dioses cayese sobre un protagonista en todo su vigor, capaz de desafiar al destino y a los propios dioses. De lo contrario, no se producía el deseado efecto purificador. La lógica interna de los sacrificios pide que la víctima represente el valor de la colectividad que quiere salvarse y purificarse. No tiene ninguna eficacia sacrificar los despojos: eso no lava, mancha.

Mariano Arnal

Pues sip. En estos días me llegó la catarsis (visto como una purificación interna), y al parecer mi etapa de "bloqueo litetario" ha decidido abandomarme, por fin.

Lo que prosigue ahora es comenzar desde abajo, reconstruirme, recrear, realimantar, reacomodar y todo pa' arriba!

Sí, sí y pos para celebrar, el primer movimiento del Concierto de Brandemburgo 3 de Johann Sebastian Bach (compositor alemán)

Y eso es todo por hoy, amigos!

La rola también es para celebrar las 55 entradas de este blog, a ver si la escuchan...

es buena!!!

De consejos y antídotos

El siguiente texto es de Roberto Bolaño, escritor chileno nacido en 1953 y fallecido no me acuerdo en qué año.

12 reglas que trataré de seguir al pie de la letra para recuperar mi vocación de escritor (sic):

"Como ya tengo 44 años, voy a dar algunos consejos sobre el arte de escribir cuentos.
1) Nunca abordes los cuentos de uno en uno, honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte.

2) Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco. Si te ves con energía suficiente, escríbelos de nueve en nueve o de quince en quince.

3) Cuidado: la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, pero lleva en su interior el mismo juego sucio y pegajoso de los espejos amantes.

4) Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Felisberto Hernández y hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral

5) Lo repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura.

6) Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es así.

7) Los cuentistas suelen jactarse de haber leído a Petrus Borel. De hecho, es notorio que muchos cuentistas intentan imitar a Petrus Borel. Gran error: ¡Deberían imitar a Petrus Borel en el vestir! ¡Pero la verdad es que de Petrus Borel apenas saben nada! ¡Ni de Gautier, ni de Nerval!

8) Bueno: lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob, sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges.

9) La verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra.

10) Piensen en el punto número nueve. Uno debe pensar en el nueve. De ser posible: de rodillas.

11) Libros y autores altamente recomendables: De lo sublime, del Seudo Longino; los sonetos del desdichado y valiente Philip Sidney, cuya biografía escribió Lord Brooke; La antología de Spoon River, de Edgar Lee Masters; Suicidios ejemplares, de Enrique Vila-Matas.

12) Lean estos libros y lean también a Chéjov y a Raymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo."
[Roberto Bolaño]

Esto es una transcripción de una hojita que nos roló el Óscar en el taller.

Ya casi me encuentro con el antídoto: no más Nadia quejumbrosa, regreso a lo normal.

[Malditas vacaciones, lo arruinan todo!]

Hoy, llegando a mi casa, mi madre me preguntó si ya también iba a dejar de escribir. En un principio el comentario no me agradó, pero me calmé y le dije que estaba en una etapa NO creativa. Que eso a veces pasa. No soy una máquina que procesa todo nada más así por que sí, las cosas llevan su tiempo...¿qué hiciste de cenar?, es que tengo harta hambre!

Ya mero. Ya mero.

Suspensión

De repente, así nada más, te encuentras caminando por un oscuro pasillo estrecho, no puedes girar porque no hay espacio y no sabes hacia dónde ir pues no parece haber una luz al final del túnel.

Estás atrapado y no tienes lugar para moverte, no te puedes detener. Te ves obligado a ir siempre hacia adelante. Tienes miedo porque no sabes qué cosas hay. Avanzas temblando, casi a tientas. Te comes diez metros y te das cuenta de que no pasó nada, de que nada te dañó y algo dentro de ti se siente valiente, mejor, fuerte. Cierras los ojos, tomas aire y cuando te decides a seguir ves el fondo negro y regresas al miedo.

Y avanzas y te detienes. Te detiene el miedo de no saber qué hay allá en lo negro, no puedes ver y eso te asusta. Pierdes el control de todo, incluso el tuyo. Estás como suspendido entre la negrura, entre la vida, entre todo y nada.

No sabes si vas derecho, no sabes si das vueltas: no ves nada.

Tocas tu cuerpo para ver si no te falta algo, si estás completo; recuerdas: cabeza, cuello, brazos, manos, piernas... en la bolsa del pantalón te encuentras una cajita con cerillos.

Ves el fondo negro y la cajita de cerillos en tu mano.

Crisis

Ayer tuve una crisis

Regresé a la escuela con los ánimos encendidos, la buena vibra, las sonrisa tatuada en el rostro (de verdad, hasta me parecía un poco al guasón), el corazón agitado, la mente dispuesta.

Error.

No consideré los problemas (se les puede llamar así?) que dejé al terminar el ciclo anterior, y, que agravé en las laaaaaaaargas vacaciones. Me encontraba aterrada, no quería salir del salón nuevo (que está bastante feito, por cierto), mis amigos tenían que voltear para todos lados y luego decirme que todo estaba bien, mis manos sudaban y estaban heladas, mi pecho se agitó y la desesperación se me desbordó por los ojos.

Las horas pasaron y el miedo ("¿o era extrañeza? No, miedo de la misma extrañeza, acaso") no cesaba. Los nervios alterados, tensos. Parecía que cada uno tenía alma y mente propia y estaban conspirando en contra mía.

Ayer no pasó nada. El miedo fue en vano.

Hoy lo vi rondando el salón, me aterré y de nuevo la ansiedad se apoderó de mi mente.

"Tranquila, no va a pasar nada", me susurró Ixchel* al oído, "camina y sonríe. Natural, sé la chica que saqué del agua" me decía mientras se paseaba frente a mis ojos "no puede hacer nada aquí por más loco que esté... Ya cálmate, por favor"

Lo más estresante del día de hoy, fue encarar a la maestra de biología.

P.D. Sigo sin escribir, no porque no quiera: no me sale. Necesito el antídoto. He escuchado que el sexo es bueno para muchos males...

Necesito el antídoto...

I ♥ School!!!!*★.•

¿Qué otra cosa puedo decir?

Me encanta ir a la escuela.



Lo mejor de todo es que siempre, después de las vacaciones, regreso con los ánimos encendidos, energías renovadas, ideas nuevas, planes, sueños. Todos incluyen subir mis calificaciones, aplicarme, hacer tareas, ser más organizada...

Al principio todo va bien, pero cuando pasan un par de semanas todo eso se me olvida y caigo en lo mismo...





Sea como sea, mañana regresaré a la PEZ con el mismo brío de todos los años anteriores y a ver qué pasa, pues ya tengo a dos personas que me regañarán si no me apuro o si me distraigo con algo...

Daniel es tonto...

¬¬

La bola de pelos dice que apesto (en el sentido de que considera que mi trabajo no es bueno), y, aunque sea por esta ocasión, le tengo que dar la razón.

Dice que no dejará un comentario hasta que lea algo que valga la pena y deje de poner cosas de otras personas (léase canciones o ciertos textos de alguno que otro escritor...) y hasta que me decida a escribir algo digno de publicarse...

Tiene razón: apesto.


Aunque, insisto: Daniel es tonto
















































No te vayas a enojar, bolita de pelos apestosos, yo te sigo queriendo

"Carta a una señorita en París"

Ya es agosto, mis queridos lectores y mi querido Cortázar merece que uds lo conozcan.

Me decidí, con todo, a matar al conejito apenas naciera. Yo viviría cuatro meses en su casa: cuatro -quizá, con suerte, tres- cucharadas de alcohol en el hocico. (¿Sabe usted que la misericordia permite matar instantáneamente a un conejito dándole de beber una cucharada de alcohol? Su carne sabe luego mejor, dicen, aunque yo... Tres o cuatro cucharadas de alcohol, luego el cuarto baño o un paquete sumándose a los desechos). Al cruzar el tercer piso el conejito se movía en mi mano abierta. Sara esperaba arriba, para ayudarme a entrar las valijas... ¿Cómo explicar que un capricho, una tienda de animales? Envolví el conejito en mi pañuelo, lo puse en el bolsillo del sobretodo dejando el sobretodo suelto para no oprimirlo. Apenas se movía. Su menuda conciencia debería estarle revelando hechos importantes: que la vida es un movimiento hacia arriba con un click final, y que es también un cielo bajo, blanco, envolvente y oliendo a lavanda, en el fondo de un pozo tibio. Sara no vio nada, le fascinaba demasiado el arduo problema de ajustar su sentido de orden a mi valija-ropero, mis papeles y mi displicencia ante sus elaboradas explicaciones donde abunda la expresión "por ejemplo". Apenas pude me encerré en el baño; matarlo ahora. Una fina zona de calor rodeaba el pañuelo, el conejito era blanquísimo y creo que más lindo que los otros. No me miraba, solamente bullía y estaba contento, lo que era el más horrible modo de mirarme. Lo encerré en el botiquín vacío y me volví para desempacar, desorientado pero no infeliz, no culpable, no jabonándome las manos para quitarles una última convulsión. Comprendía que no podía matarlo. Pero esa misma noche vomité un conejito negro. Y dos días después uno blanco. Y a la cuarta noche un conejito gris. Usted ha de amar el bello armario de su dormitorio, con la gran puerta que se abre generosa, las tablas vacías a la espera de mi ropa. Ahora los tengo ahí. Ahí dentro. Verdad que parece imposible; ni Sara lo creería. Porque Sara nada sospecha, y el que no sospeche nada procede de mi horrible tarea, una tarea que se lleva mis días y mis noches en un solo golpe de rastrillo y me va calcinando por dentro y endureciendo como esa estrella de mar que ha puesto usted sobre la bañera y que a cada baño parece llenarle a uno el cuerpo de sal y azotes de sol y grandes rumores de profundidad. De día duermen. Hay diez. De día duermen. Con la puerta cerrada, el armario es una noche diurna solamente para ellos, allí duermen su noche con sosegada obediencia. Me llevo las llaves del dormitorio al partir a mi empleo. Sara debe creer que desconfío de su honradez y me mira dubitativa, se le ve todas las mañanas que está por decirme algo, pero al final se calla y yo estoy tan contento. (Cuando arregla el dormitorio, de nueve a diez, hago ruido en el salón, pongo un disco de Benny Carter que ocupa toda la atmósfera, y como Sara es también amiga de saetas y pasodobles, el armario parece silencioso y acaso lo esté, porque para los conejitos transcurre ya la noche y el descanso). Su día principia a esa hora que sigue a la cena, cuando Sara se lleva la bandeja con un menudo tintinear de tenacillas de azúcar, me desea buenas noches -sí, me las desea, Andrée, lo más amargo es que me desea las buenas noches- y se encierra en su cuarto y de pronto estoy yo solo, solo con el armario condenado, solo con mi deber y mi tristeza. Los dejo salir, lanzarse ágiles al asalto del salón, oliendo vivaces el trébol que ocultaban mis bolsillos y ahora hace en la alfombra efímeras puntillas que ellos alteran, remueven, acaban en un momento. Comen bien, callados y correctos, hasta ese instante no tengo nada que decir, los miro solamente desde el sofá, con un libro inútil en la mano -yo que quería leerme todos sus Giraudoux, Andrée, y la historia argentina de López que tiene usted en el anaquel más bajo-; y se comen el trébol.

Insisto, si alguien necesita una explicación sobre los conejillos, sólo pregunten. Explicaciones existen y son raras. Cortázar es buenísimo.

Por cierto, si quieren posts de otros escritores chidos, pídanlos.
Y como he andado medio distraída, pues me veo en la necesidad de solicitar sugerencias para el blog.

Mi amada señorita, después le llevo un poco de pay de queso-delicioso. Y me dice el nombre del mostrito que le regalé.

Tú, te odio eres un idiota.

Jess, te amo nena gracias por estar cuando te necesito.

Chico, gracias por ser tan lindo. El desayuno estaba rico. Gracias.

Ixchel, no te enojes conmigo, él es muy bueno, me hace feliz.

El tercer mundo es oscuro, le hace falta un estéreo.

Otro tú, de verdad crees que se acabó todo?

Chabis, eres muy linda.

Eddy-eddy, eres un peque.

Lila, eres wow!

Señora Clau, gracias por las palabras y por la cama.

El estúpido feisbuc dice que moriré de asfixia...

O que me cortaré las venas hasta desangrarme...

Y que soy un peligro para la sociedad...

Que estoy irrremediablemente enamorada...

Y que al parecer él está enamorado de mí...

Cosa estúpida...
Encontré mi primer libro de la infancia, insisto: gracias chico, eres muy lindo y no es malo ser lindo, es muy bonito.


Yo te quiero. Me quieres?

() Paréntesis

Hago un paréntesis a la apreciable audiencia del blog para informale que estaré ausente todo este fin de semana y parte del inicio de la otra; les informo, también, que julio está por acabarse y que, por tanto, este es el último post del mes.

Nos vemos en agosto.

El cuento de Cortázar lo termino de pasar por ahí del miércoles de la otra semana y ese será el primer post del mes (espero que iniciar posteando cosas de un escritor fantabuloso sea de buen augurio y atraigamos más público); si alguien requiere de una explicación "razonable" acerca de los conejitos, puede expresarlo.

Nos vemos.

Ayer me Dijo un Ave

Ayer me Dijo un Ave (Caifanes)

Ayer me dijo un ave que volara
por donde no hay ardor
que lo sufrido no resusita en sueños
ni en rezos nunca murió
Que saque el aire de mis ojos
que abraze el miedo con tus sueños
que sea un guerrero de sangre
para que nadie te haga daño
Ayer me dijo un ave que volara
hasta desintegrarme
que la distancia no es cansancio
es fuerza, eres tú
Que saque el aire de mis ojos
que abraze el miedo con tus sueños
que sea un guerrero de sangre
para que nadie te haga daño
Que saque el aire de mis ojos
que abraze el miedo con tus sueños
que sea un guerrero de sangre
para que nadie te haga daño
Para que nadie te haga daño...

Ah, pero qué bonito!

Esta nota apareció en mi bandeja de entrada:

Anónimo ha dejado un nuevo comentario en su entrada "LA CASA AZUL":

hola ya estoy de regreso es que andaba en sinaloa espero estes bien por favor cuidat mucho que t balla bien en tu vida de hoy en adelant por a partir de unos cuantos meses ya no me veras jamas sale tkm adios

soy leon espero no molestar con este comentario

Publicado por Anónimo para Viviendo en la Luna ☪ a las 11-jul-2009 14:41:00

Ojo, la nota estaba así, sin acentos ni puntuaciones. Las personas bonitas que me conocen saben que tengo una manía con la ortografía, si no lo habían notado, entonces chequen la crítica a la deformación del lenguaje que todos hemos visto. Referirse a este post.

El punto de esta entrada es para decirle al estimado Anónimo (que al parecer no sabe que el anonimato es para permanecer anónimo, no para decir "soy leon espero no... [sic.]") que está chido que lea mi blog, pero que no sueñe que de verdad me "dejará de ver"; pues el mundo-red es una cosa en la que uno puede encontrar a una persona de una manera muy sencilla.
Aparte, él es débil, sé que tarde o temprano regresará a leer mis letritas.

Estimado León, si estás leyendo esto te pido dos cosas:

1°: Enójate mucho por que dije que eres débil.

2°: Regresa a leer más entradas. :D


Por otra parte, y dejando de lado el tema "del felino ese" (gracias por la comparación, Bolita de Pelos), quiero hacer del conocimiento del público que estoy enferma. :D

Y creo que es el fruto de un fin de semana de completa depravación...

Pos ya, queridos amiguetos! :D Reposaré mi carota contra mi almohada y repondré las (aprox) 45 horas que no dormí.

Saludos y buena semana!

VACACIONES

El título de este post debió aparecer hace exactamente un mes; pero ya saben : "más vale tarde que nunca...". Hace, también, exactamente un mes fue el cumpleaños del chico Óscar y yo ni le dí su regalo. Sí, sí, sí... ya sé: qué mal pedo soy.

Bueno, pues las vacaciones empezaron, para mí, desde el martes pasado. Por fin.

Les contaré la historia del desafortunado hecho que me llevó a conocer a tan admirable persona. Tengo una nueva amiga. La conocí mientras estaba nadando en el Alb..., ella estaba ahí, sumergida, esperando. Y yo también estaba ahí, sólo que yo no esperaba nada, de hecho, dejé de esperar algo nuevo desde hace tiempo.

Para no hacer cansada la historia y no tengan que leer tanto y yo escribir mucho, porque ya me tengo que ir, les platicaré que me la encontré debajo del agua y que sus ojos y su sonrisa irradiaban felicidad y calma, además de que sus palabras y sus oraciones estaban perfectamente construidas. Platicamos un buen rato, compartimos experiencias y aficiones. Ahora ella es mi amiga.

Y pa' que vean que le tengo haarta confianza, ya pronto encontrarán posts que serán escritos y publicados por ella. Les aviso pa' que no la critiquen duramente.

"¡Eso es todo amigos!"

Por cierto, su nombre es Ixchel...


P. D. Mostrito, perdóneme. ¿sí?